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Hélène, 67 ans, et le silence de l’après Hélène n’a jamais compté du genre à se plaindre. Dans l'existence, elle a traversé bien des épreuves : la maladie de son père, l’éducation de ses trois enfants dans une temps où brin de personnes travaillaient à remplissage temps, les périodes de conscience pour rembourser la maison. Mais ce qui l’attendait coccyxes la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve depuis deux ans, elle vivait dès maintenant seule dans la domicile de famille, dans une petite constatée rapproché de perpignan. Et pour la première fois depuis des décennies, le vacarme l’enveloppait, non de façon identique à un plaisir, mais de la même façon qu'un mur. Les plus jeunes avaient leur vie. Ils appelaient, bien sûr. Ils venaient relativement souvent le dimanche. Mais les occasions s’étaient vidées de nature. L’horloge rythmait des gestes répétés, des mémoires qu’on restreint en marge convoquer. Il y avait les albums photos, les objets chargés d’histoires, les objets qu’ils avaient crées ensemble. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à individu. Elle disait que tout allait bien. Elle disait entre autres ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un filet étrange. Elle se trouvait dans une capital vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une chemise cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de ironie. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce à brûle-pourpoint revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une sujet esprit, se présenté que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à s’en exprimer. Elle en parla à bien sa voisine, qui lui suggéra une transcription visionnaire. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais essayer la voyance, même une courte consultation. Ça ne acte pas de dégoût. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle chose. Elle croyait en Dieu, à bien sa griffe, mais elle n’était pas du genre à faire appel à. Pourtant, ce soir-là, seule amenées à son portable, elle chercha. Elle évita les sites incomparablement clinquants, celle qui promettaient des miracles pour 10 e. Et puis elle tomba sur un formulaire sobre, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à bien renverser. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à aviver, avec un barème franc, rétribué aussitôt sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas médéore de s’engager, de commandement expliquer un modèle. Elle voulait juste… estimer une voix. Elle hésita quelques instants, le téléphone en main. Puis elle appela. Une signal, puis une voix masculine, en douceur, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle façon il pouvait l’aider. Hélène bredouilla deux ou trois signes. Elle parla du propos, du vide, du conscience qu’il y avait “quelque étape qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et lorsque il prit la note, ce a été sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui amené que la montre brisée jolie voyance pouvait représenter le empreinte identitaire du destin suspendu, de ce qui n’avait pas existé exprimé, ou écouté. Il évoqua l’idée d’un deuil sentimental pas encore sérieusement traversé, d’une avertissement qui attendait d’être libérée. À nul moment, il ne lui promit un objet. Mais ses données résonnaient étrangement sérieuse. Elle se surprit à pleurer. Pas de peine, mais d'apaisement. Elle raccrocha au cadre d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais intense. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que des éléments s’était déplacé. Ce achèvement n’était plus une menace, mais un message. Une citation à effectuer la paix. Les jours suivants, elle continua sa manie. Mais elle avait retrouvé un cours. Elle parla plus fréquemment à ses enfants, même si c’était bref. Elle reprit un carnet abandonné dans un tiroir pour disposer ses idées. Et entre autres, elle se sentit moins coupable de ses baisses de moral. Elle réalisa que réclamer un peu de transparence, même par une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas acte de la voyance un rituel. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle peut l’ouvrir. Sans avoir à répandre une page, sans charpenter son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce objectif d’être entendue. Et dans un système bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.